30/05/2014 - 14h34min

Pedras que rolam não criam limo

Outro dia, li uma entrevista com Mick Wall,  jornalista britânico que acaba de lançar uma biografia da banda de rock AC/DC. Sem querer desmerecer o trabalho do sujeito, acho que ele foi extremamente infeliz ao dizer que o conjunto “deveria ter parado de tocar há 30 anos”. Confesso que fiquei estupefato com essa declaração. Por que “ter parado”? Porque eles alcançaram o ápice do sucesso e depois disso lançaram alguns álbuns com composições que não estavam à altura dos grandes clássicos? Porque eles estão velhos e não tem mais a mesma energia de antes para fazer um show frenético por horas a fio?

 

Sinceramente, não vejo sentido nisso.  Afinal, o artista deve fazer aquilo que ele sabe, esse é o seu trabalho, e ele deve fazer isso até que tenha necessidade e disposição. E se os membros do AC/DC não fossem famosos? Se eles não tivessem os cofres cheios, o esperto jornalista iria aconselhá-los a simplesmente “parar” de tocar? Bem, nesse caso talvez fosse uma opinião sensata, afinal poucos músicos conseguem viver dignamente através da profissão. Mas, de qualquer maneira, se o indivíduo só sabe tocar guitarra na vida, esse deve ser o seu ganha-pão, e não o de marceneiro, nem o de leiteiro, nem o de advogado.

 

Oscar Niemeyer seguiu produzindo até a morte, já com mais de cem anos. Dercy Gonçalves atuou até os noventa. E Stanley Matthews jogou futebol até os cinquenta.  O lendário ponteiro direito inglês foi um atleta longevo graças à boa saúde, mas também porque  gostava de trabalhar. Afinal, as duas coisas se completam. Esse verdadeiro Matusalém dos relvados jogou em apenas dois clubes, Stoke City e Blackpool. Com o último, conquistou a Copa da Inglaterra de 1953. Vestindo a camisa da seleção inglesa, Matthews esteve no Brasil durante a Copa de 1950, fazendo parte do time que perdeu para a Espanha por 1 a 0, no Maracanã. Eleito o melhor jogador da Europa pela conceituada revista France Football, em 1956, além de ter sido agraciado com o título de “Sir” pelas autoridades do seu país, Matthews deveria ser mais lembrado nos dias de hoje, onde alguém com mais de trinta anos já é considerado velho para o esporte. 

 

Portanto, chega de preconceito! Deixem o pessoal trabalhar em paz, sejam eles jovens ou velhos, ricos ou pobres, gênios ou medíocres, boleiros ou violeiros. Talvez seja essa, afinal, a única fórmula possível para enganar o estigma da morte: continuar no batente sem parar, ativando a mente e os músculos enquanto houver gás para rolar as pedras e acalentar os sonhos que nascem a cada dia.

 


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22/05/2014 - 10h05min

A revolução do bigode

Agora que os protestos contra a Copa estão arrefecendo e a população está entrando no clima da festa, ciente de que é inútil continuar reclamando, passemos para os procedimentos que nos cabem aqui nesse espaço, ou seja, projetar as chances e analisar as nuances do time de Felipão que encara a perigosa Croácia no dia 12 de junho.

 

Uma das convocações acertadas, na minha opinião, foi a de Fred. O filho ilustre de Teófilo Otoni sempre foi um goleador implacável nos times em que passou, e tem sido um dos esteios dessa renovada seleção. Além disso, tem experiência, liderança, e até mesmo um lado excêntrico, como deixa claro o  bigode recentemente cultivado pelo craque. Uma atitude corajosa, tendo em vista o quanto este adereço está fora de moda entre os jovens. Mas Fred é um sujeito que tem as suas próprias convicções, e não liga muito para frivolidades e coqueluches. Tomara que ele possa repetir as picardias de Rivelino, o bigodudo mais famoso do futebol brasileiro, que em 1970 fascinou as plateias mexicanas com a sua “patada atômica”.   

 

No começo do século passado, usar bigode era algo normal entre a maioria dos homens. Charles Miller, tido como o introdutor do popular esporte no Brasil, era dono de um vasto “opcional”, com longas cerdas pontiagudas enroladas. Na década de quarenta, o bigodinho fino, típico do malandro carioca, entrou em voga, adornando a face dos craques de então, como Zizinho, Didi e Ademir. Nos dias de Rivelino, os bigodes pareciam ter uma inspiração “hippie”, e, no caso do canhoto genial, eram desgrenhados e rebeldes como os seus próprios cabelos.

 

Na Copa de 1978, enquanto Rivelino dava o seu canto de cisne com a camisa amarelinha, novos bigodes surgiam no horizonte. Durante o jogo entre Brasil e Argentina, por exemplo, houve uma contenda magnífica entre o volante Chicão e o atacante platino Luque. E não foi uma disputa apenas pela posse da pelota, mas para ver quem tinha o bigode mais volumoso, ambos os atletas parecendo “cucarachas” saídos de um filme de bandoleiros.  Mais recentemente, como uma andorinha que se perdeu e ficou para trás do bando, o atacante vascaíno Valdir ressuscitou o adereço, provando que o que é bom não tem idade.

 

Fred, ao exibir o seu bigode, causa uma pequena revolução nesse mundo onde reinam os craques de rostinho barbeado e milhões na conta bancária, como Messi, Cristiano Ronaldo e Beckham. O seu visual reflete, de um certo modo, o espírito do elenco reunido por Felipão, composto por jogadores pouco conhecidos (exceção feita a Neymar), seres que giram como planetas periféricos ao redor dos badalados astros do futebol europeu. Prova disso é a convocação de atacantes que atuam em clubes brasileiros, algo que há muito tempo não acontecia, como o próprio Fred, e Jô.  Este, inclusive, lembra a figura esguia de Dario, reserva da seleção de 1970 e que, assim como Jô hoje, defendia o Atlético Mineiro na época.

 

Apesar da saudável melancolia provocada por essas coincidências, ninguém aqui pretende que a seleção molde o seu jogo a partir de times de eras remotas, mesmo que esse time seja o de 1970, que encantou e venceu de forma contundente. Não. O que se quer é um time que mostre um bom futebol, dentro do que é possível desempenhar nos dias atuais. Para tanto, será preciso espírito de luta e disciplina, mas também uma dose de romantismo.  Algo de inocente e absurdo, que desfaça um pouco da empáfia dos metrossexuais e superdotados de plantão. Algo que possa estabelecer uma nova ordem, com bandeiras de uma revolta sem fuzis tremulando nos estádios e trazendo de volta as coisas simples do esporte.

 


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18/04/2014 - 11h04min

Cego no ringue do amor

No jargão do boxe, ele era conhecido como “O Touro do Bronx”. Nesse desolado bairro nova-iorquino, Jake La Motta nasceu, cresceu, e cometeu seus primeiros crimes. Após ser levado a um reformatório, o  delinquente juvenil, graças aos conselhos de um padre, passou a trilhar os caminhos tortuosos da nobre arte. Jake tinha cabelos negros cacheados, e seu nariz era torto e pontudo como o de uma bruxa. Seu queixo era feito de granito, mas suas mãos, pequenas e delicadas, pareciam de mulher. Sem ser franzino nem muito encorpado, o rapaz, depois de posto em liberdade, passou a lutar na categoria dos pesos-médios.

 

Ao longo da sua carreira, Jake enfrentou rivais de todas as qualidades. Entretanto, assim como o capitão Acab encontrou um oponente fantástico na baleia Moby Dick, a grande nêmesis de Jake dentro dos ringues foi Sugar Ray Robinson. Foram seis lutas entre os dois, sendo que Jake venceu apenas uma, em 1943. Mas foi uma vitória repleta de significados, pois Ray, um pugilista nitidamente superior a Jake, jamais tinha sido derrotado até então. Segundo muitos especialistas, Ray foi o melhor homem a vestir luvas, em todos os tempos e categorias, praticando o belo e sujo ofício do boxe com atuações que beiravam a perfeição. Sem ser nenhum virtuose, Jake, por sua vez, não recebia a chance de disputar o título, por mais oponentes que ele derrubasse. Apenas após compactuar com a máfia que controlava o esporte, sendo obrigado a forjar uma derrota para o inexpressivo Billy Fox, é que Jake pôde finalmente assumir o papel de desafiante. E ele não decepcionou, conquistando o cinturão em uma luta emocionante contra o francês Marcel Cerdan, em 1949.

 

Dois anos depois, mais uma vez Sugar Ray Robinson surgiu em seu caminho. O combate final entre eles estava fadado a se tornar um clássico, entrando para a história como “O Massacre do Dia dos Namorados”. O apelido remete à chacina ocorrida em 1929, quando um magote de mafiosos irlandeses foi executado, supostamente a mando de Al Capone, no interior de uma garagem em Chicago. A luta ocorreu na mesma cidade e dia do misterioso crime, 14 de fevereiro, quando os amantes comemoram a sua data no país americano. Após um começo alucinante em que agrediu seu arqui-rival com a fúria de costume, Jake foi aos poucos sendo dominado por Ray, perdendo suas forças como a mosca que se debate na teia de uma aranha. O castigo final veio no décimo terceiro assalto, quando Jake foi fustigado sem piedade por Ray, fazendo com que o juiz interrompesse o combate a fim de evitar uma tragédia. Mesmo assim, o “Touro do Bronx” não beijou a lona, sustentando o peso do corpo surrado com os braços abertos entre as cordas.

 

A dor. Jake, durante a sua trajetória sobre os ringues, sempre pareceu imune a ela. Golpes no fígado, na têmpora, nos braços e na cabeça, desferidos com incrível violência, dos mais diversos ângulos e posições, nunca foram capazes de machucá-lo. Sem embargo, houve uma dor que ele não pôde suportar. Uma dor terrível, que penetrava no seu âmago com a força de mil ganchos e o veneno de um direto demolidor. Uma dor que dilacera corações quando a flecha do cupido acerta o seu alvo. A dor do ciúme, para Jake, foi uma companheira fiel e uma madrasta dominadora.

 

Vicki era uma jovem de rara beleza, dona de olhos negros e louros cabelos ondulados pendendo sobre a pele macia dos seus ombros. Nos anos em que esteve casado com ela, Jake, ao mesmo tempo em que encontrou a felicidade, perdeu a sua paz, sendo assolado pela sombra do ciúme cada vez que sua mulher falava, ou simplesmente olhava de um jeito diferente para outros homens. Nas suas memórias, Jake admite que seu problema era falta de auto-estima, e ele se perguntava a todo instante o que aquela tremenda beldade teria visto num cara ordinário como ele. Este instinto doentio acabaria sendo fatal, motivando brigas e precipitando a ruína do seu casamento.

 

Enquanto durou o romance, contudo, o bravo pugilista padeceu em uma espécie de inferno particular, transtornado por um sentimento que fazia tremer as suas pernas, como elas jamais haviam tremido, nem mesmo na mais brutal das suas lutas de boxe. Sem ter uma noção clara dos fatos, Jake tentava se esquivar dos golpes, bailando cegamente na escuridão do seu quarto, entre cortinas de seda e uma cama vazia. Seus olhos inchados, com hematomas púrpuros causados pelos punhos de um inimigo imaginário, nunca puderam ver as imagens do campeão, do marginal, do homem bom e do homem mau refletidas no espelho. No fim, eles pertenciam apenas a um sonhador inocente, que se deixou levar pelos labirintos inexpugnáveis do jogo do amor.

 


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08/03/2014 - 14h38min

A velha engrenagem

Vivemos a era digital em todo o seu esplendor. Aparelhos celulares e tabletes eletrônicos super sensíveis, onde o usuário navega entre redes sociais e outros sítios da internet, são a coqueluche do momento, trazendo as tentações e carícias da tecnologia através de um leve toque em uma tela de cristal. O que terá acontecido, por outro lado, com as máquinas velhas e pesadas da indústria, com engrenagens girando em meio à fumaça das fábricas como no filme “Tempos Modernos” de Charles Chaplin?  Em que mundo habitam os operários de macacão debruçados sobre as maravilhas da mecânica de outrora, e que hoje não passam de estruturas feias, sujas e obsoletas?

 

Parece que a única engrenagem que continua a girar com vigor é aquela costurada na camisa bordô do Caxias. A despeito das inovações cibernéticas, o escudo da equipe serrana mantém viva uma aura de mistério, rodando impávido rumo ao futuro, fascinando os amantes do futebol com seu ritmo firme e constante. São nove dentes afiados conduzindo milhares de corações com a sua força motriz, esmagando e triturando velhos e novos inimigos. De fato, a campanha do Caxias no Gauchão, longe de ser perfeita, tem trazido muitas alegrias ao torcedor, especialmente depois da última sequência de quatro vitórias consecutivas.

 

O clímax desta espetacular reação, foi, sem dúvida, a vitória no clássico Ca-Ju. Um triunfo incontestável e transparente, mas que foi pouco celebrado na mídia esportiva e até mesmo entre certos aficionados grenás. Parece que, para evitar melindres, o sucesso do Caxias foi abafado em nome de um “fair-play” ridículo e desnecessário. Afinal, onde está escrito que o Caxias não pode ganhar do seu maior rival, apenas porque o jogo foi incluído no programa de uma festa da cidade? Eu diria que foi uma vitória emblemática, fruto de uma melhor preparação e de uma superioridade insofismável demonstrada dentro das quatro linhas.

 

Entretanto, novos desafios aguardam os pupilos do técnico Beto Campos. A evolução à próxima fase do torneio descortinou um horizonte de possibilidades e jogos memoráveis, e deve ser creditada também ao antigo treinador, Picoli. O esboço do onze grená assemelha-se a uma pintura cubista, com formas geométricas diversas sobre a tela. O jovem goleiro Douglas, com boas atuações, tem sido uma grata surpresa. Em seu auxílio encontram-se os diligentes Léo Korte e Tiago, sempre prontos a rechaçar o perigo da área com frieza e contundência. Os laterais Dieyson e Bebeto são componentes vitais para o time, tecendo tramas envolventes com os meias Wallacer e Rafael Carioca. Um pouco mais atrás, “capitan” Alisson e Baiano dão mostras de caráter e ousadia, enquanto que os atacantes Julio Madureira, Lucão e Tiago Santana apavoram as defesas contrárias com seu faro de gol e picardia.

 

Sou um paladino incurável das causas perdidas, como frequentar barbearias, ler livros de papel e ouvir discos de vinil. Não posso, portanto, deixar de vibrar com esse time do Caxias. Um conjunto valente e bem azeitado, que lembra as engrenagens de antigamente, sempre girando e inspirando lindos sonhos, como se fossem as pás do moinho perseguido por Dom Quixote em seus devaneios medievais.

 

 

                                                                            *      *      *

 

 

Aproveito o ensejo para congratular todas as mulheres, em especial minha mãe Beatriz, pelo seu dia. Sem a sua força e beleza a amaciar os duros caminhos da vida, o homem não seria ninguém, e o mundo seria um lugar triste e perdido.

 


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22/02/2014 - 14h02min

Entre a glória e a escória

É tempo de Festa da Uva, e Caxias do Sul está engalanada para celebrar a epopeia da imigração italiana outra vez. Nas praças, nos canteiros e nas ruas onde acontecem os desfiles alegóricos, o espírito é o mesmo, ou seja, exaltar a coragem daqueles que ergueram a cidade graças ao trabalho árduo, desbravando a inóspita região da Serra Gaúcha com admirável paciência. A tendência cega ao “lavoro”, ao cultivo da terra e ao desenvolvimento da indústria acabou sendo a marca registrada do cidadão caxiense ao longo do século XX. Outros valores, como religiosidade e o culto à família, permanecem até hoje como herança dos primeiros italianos que aqui se instalaram, no remoto ano de 1875.

 

Por outro lado, e a despeito dessa bonita história, existe ainda uma espécie de menosprezo  em relação à figura do caxiense, principalmente por parte de alguns moradores da capital, que elegeram os “gringos da colônia”, com seu sotaque e provincianismo, como alvo de chacotas e escárnio. Trata-se de uma postura curiosa, pois a lógica seria o habitante da metrópole manter uma atitude magnânima em relação àquele do interior, preservando e legitimando, assim, a sua suposta superioridade. Entretanto, parece haver algo que incomoda, e não apenas inspira brincadeiras saudáveis, no caráter do descendente italiano.

 

No mundo futebolístico, esse padrão se repete. Longe de fazer frente aos clubes da capital, a dupla Ca-Ju, em oportunidades isoladas, conseguiu dobrar o poderio de Grêmio e Internacional. Como esquecer a conquista do Gauchão de 2000 pelo Caxias, patrolando o Grêmio de Ronaldinho, Zinho e Danrlei? Ou da retumbante goleada de 4 a 0 imposta pelo Juventude ao Inter, em pleno estádio Beira-Rio, um ano antes? Mesmo com todo o seu cartel de títulos e conquistas, a ousadia dos “comedores de polenta” foi algo difícil de tolerar pelos dois gigantes do futebol brasileiro.

 

O preconceito contra o imigrante italiano foi algo presente também nos EUA. O pugilista Jake La Motta, filho de um mascate oriundo de Messina, viveu dias marcados pela pobreza extrema durante a sua infância em Nova Iorque. Eram os anos da Depressão, e a sua estirpe italiana em nada contribuiu para que ele ascendesse socialmente. Mais tarde, quando começou a ganhar algum dinheiro com o boxe e a aparecer em revistas, Jake era sempre retratado de forma estereotipada, fotografado enquanto comia uma prato de macarrão, como se um italiano não soubesse fazer outra coisa.

 

O “Touro do Bronx” seria campeão dos pesos-médios entre 1949 e 51. A sua defesa do título contra Laurent Dauthuille, quando Jake, após estar perdendo por uma grande diferença de pontos, conseguiu um nocaute improvável a poucos segundos do final da luta, é um capítulo indelével na história do esporte. Entre outros boxeadores de sangue italiano que marcaram época no país ianque, poderíamos destacar Rocky Marciano (na verdade Rocco Marchegiano), Tony Canzoneri, Willie Pep e Carmen Basílio.

 

Quando era apenas uma criança brincando nas ruas de Hoboken, em Nova Jérsei, Frank Sinatra talvez não imaginasse os percalços enfrentados pelos seus antepassados para se estabelecer em solo americano. Na época em que seu avô Francesco desembarcou em Nova Iorque, no ano de 1900, as oportunidades eram poucas. Francesco acabou sobrevivendo graças ao ofício de sapateiro, o mesmo que ele desempenhava em Lercara Friddi, sua cidade natal na Sicília. Segundo Anthony Summers, um dos biógrafos de Sinatra, nesse período “os italianos eram conhecidos como sujos, ignorantes e criminosos, e eram tratados como vilões”. Ainda assim, Frank, a exemplo de seu avô, acabou triunfando, até ser reconhecido como um dos maiores cantores do século passado nos Estados Unidos.

 

De fato, o italiano é um ser musical por natureza, de coração quente, alegre e brincalhão.  Sem embargo, traz consigo a veia de trabalhador incansável, pronto a arregaçar as mangas quando preciso. E as hordas de imigrantes que aqui chegaram, prontas a enfrentar os desafios da América na busca pela felicidade e pelo pão de cada dia, tinham nesse traço de caráter a sua maior credencial.

 


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04/02/2014 - 22h02min

Um dia no inferno

Parece que a onda de calor que se abateu sobre o país veio para ficar. Neste, que é o verão mais rigoroso dos últimos tempos, realizar coisas simples, como caminhar nas ruas da cidade, cumprir a rotina laboral, ou apenas dormir à noite, tem se tornado uma verdadeira epopeia. Aviões sendo impedidos de decolar, frangos morrendo em aviários, brigadianos usando bermudas e sandálias no lugar de calças e coturnos, são algumas das notícias que estampam os jornais atualmente. Cada amanhecer é como se fosse a porta de entrada para mais um dia no inferno. Não adianta fugir nem se esconder, o bafo quente e o mormaço do ar vão te pegar, queimando mais do que as lavas de um vulcão.

 

Durante as Olimpíadas de Los Angeles, em 1984, a temperatura escaldante do oeste americano também fez suas vítimas. Mesmo entre os atletas, seres dotados de condicionamento físico exemplar, o castigo do sol inclemente sobre a cabeça foi um fardo pesado demais para suportar. Na ocasião, pela primeira vez na história dos Jogos foi disputada a  maratona feminina, e o desfecho da prova deixaria para a posteridade um momento inesquecível. As três primeiras colocadas preparavam-se para receber os louros da vitória, entre abraços e sorrisos de alegria. Uma a uma, as retardatárias iam ultrapassando a linha de chegada, quando, de repente, algo inusitado aconteceu.

 

Um calafrio percorreu a espinha da multidão no instante em que aquela criatura de corpo frágil, movendo-se lentamente, adentrou o Los Angeles Coliseum. Mal conseguindo se manter em pé, a figura avançava em zigue-zague, ao estilo dos bêbados que perambulam nas calçadas. Logo ficou claro se tratar de uma competidora, mais precisamente Gabrielle Andersen, da Suíça. O passo canhestro e trôpego da moça, extenuada pelo calor intenso, desidratada e com cãibras, despertou o sinal de alerta entre a equipe médica. Entretanto, segundo as regras da competição, se fosse tocada Gabrielle seria desclassificada, e ela, não se sabe como, sinalizou que queria concluir o trajeto sozinha.

 

Durante os metros finais, a plateia prendeu a respiração, atônita com a determinação da atleta que andava como um pássaro ferido sobre a pista laranja, com os  braços retorcidos e movimentos cambaleantes. Finalmente, no segundo após cruzar a linha fatal, Gabrielle foi amparada pelos socorristas, vindo a se recuperar sem maiores sequelas. O gesto dramático da corredora, contudo, ficou eternizado na retina de milhões. Pouco importa se Gabrielle foi apenas a trigésima-sétima colocada no percurso. A sua têmpera comoveu o mundo, tocando fundo no peito de qualquer um que tenha visto a cena, repetida várias vezes, através dos tubos da televisão.

 

Eis aí a beleza do esporte. Um bálsamo que conforta e estimula simples mortais, acossados pelas garras de um clima cada vez mais inóspito, a seguir em frente. Pois, se é provável que o próprio homem seja o causador desse apocalipse moderno, com sua ganância desafiando as forças da natureza e alterando o equilíbrio do planeta, também ele é capaz de superar a si mesmo, dando esperanças de que nem tudo está perdido.

 


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12/01/2014 - 16h01min

Estranhas criaturas de ébano

É cada vez maior a presença de africanos nas ruas de Caxias do Sul. Caminhando em grupos, com roupas coloridas e falando uma língua esquisita, esses estrangeiros são uma atração à parte. É compreensível. Já houve um tempo em que era difícil avistar indivíduos da cor negra por aqui. Afinal, a “pérola das colônias” foi erigida por imigrantes italianos no final do século dezenove, e eles não tinham escravos. Com o passar dos anos, o crescimento da cidade trouxe novos moradores, oriundos de outras regiões do estado e do país. Pessoas que, assim como os magotes de senegalese que vemos hoje, vieram em busca de oportunidades de emprego e de um futuro melhor.

 

Em outras regiões do mundo, como na Escandinávia, criaturas de ébano estranhas aos nativos causaram espanto e admiração em tempos remotos. Quando a delegação norte-americana desembarcou em Helsinki, para competir nas Olimpíadas de 1952, a presença de atletas negros foi um verdadeiro espetáculo para os olhos dos cidadãos. O pugilista Floyd Patterson, então com parcos 17 anos, não se contentou em conquistar apenas o calor humano dos residentes, amealhando a medalha de ouro na categoria peso-médio. Patterson tinha o corpo esguio e ombros largos, reflexos rápidos e punhos devastadores, além de um temperamento afável e tranquilo fora dos ringues. Era um sujeito diferente da maioria dos boxeadores, donos de pavio curto e cara de poucos amigos. Mais tarde, ele seria campeão dos pesos-pesados como profissional, nocauteando Archie Moore em Chicago para assumir o posto deixado vago por Rocky Marciano, quando este se aposentou.

 

E o que dizer do fascínio provocado por Pelé e Didi entre as crianças escandinavas quando o Brasil foi disputar a Copa do Mundo na Suécia, em 1958?  A bucólica concentração da seleção em Hindas acabou se tornando o cenário de um contato inusitado entre as meninas de olhos azuis e cabelos dourados, que, em um misto de assombro e alegria, não perdiam a oportunidade de apalpar a pele escura dos nossos craques, como se eles fossem alienígenas vindos do espaço sideral. Dentro de um barquinho, flutuando sobre as águas plácidas do lago vizinho ao campo de treinamento, Djalma Santos, Moacir e Zózimo se deixam levar pela correnteza. Quando o bote alcança a margem, as garotinhas, montadas em suas bicicletas, não podem conter o riso. Felizes, elas cercam e bajulam os tripulantes, em uma inocente confraternização.   

 

Era uma terra livre de preconceitos, enfim. Com suas vastas paisagens de geleiras e berço de povos guerreiros como os vikings, essa misteriosa parte do nosso planeta acabou ela própria capturada pela aparência exótica e pela simpatia de alguns dos maiores campeões forjados pelo esporte.

 


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Memórias do esporte

Lúcio Humberto Saretta, autor dos livros "Alicate Contra Diamante", "Crônicas Douradas" e "Lições da Barbearia", resgata os monstros sagrados do futebol, do boxe e do basquete de um jeito diferente, contrastando o ser humano e o ídolo, o mito e a realidade, jogando novas luzes em um tesouro adormecido e pronto para ser explorado, ou seja, as memórias do esporte e seus curiosos protagonistas. Neste espaço, o leitor também vai encontrar a opinião do cronista sobre o atual cenário esportivo, seus detalhes, polêmicas e novidades.

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